Los imbéciles: causas y consecuencias

¿Seré yo? O será ese archiconocido cúmulo de carencias (ignorancia, arrogancia, ombliguismo, imprudencia e incluso mala fe) lo que convierte a una parte jugosa del entorno en memos intratables, en amenazas para mi felicidad. ¿Cuando conseguiré que la ira no me ciegue? ¿Lo deseo acaso? Si no fuera por el vacío que deja la violencia tras de sí (detrás de ese vacío habrá algo mucho peor) abogaría por ella para solucionar un solo problema: el de tener que comerme mi rabia. Sería tan fácil estrellar una cabeza contra la pared y, muerto el perro, se acabó la rabia.
(Desde luego, seré yo.)
Pero el iracundo, como el yonki o el político, encuentra la resistencia a su redención en la misma base de su impuslo vital. Duermo la ira durante horas, días, semanas, y me acostumbro a verla despertarse con legañas en los ojos ya inyectados en sangre. ¿Aplacarla sifgnifica madurar o claudicar? ¿Hacen falta palabras u ostias? Tan convencido como estaba de todo y ahora, que le veo el cartón al muñeco, me entran unas ganas tales de limpiarme el culo con lo políticamente correcto que no sé si merece la pena intentar ser libre y ser bueno, cuando aun nadando en nuestra insultante abundancia somos culpables y estamos presos.